Hojarasca

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Las páginas –las de esta novela desordenada ahora mismo–, que sin lugar a dudas se va llevar el viento, mucho antes que los antiguos libros japoneses bien cosidos, con sus estampas xilografiadas de ese otro mundo que recorrió Bouvier,  libros que se van a desperdigar tarde o temprano, en eso no me hago ilusiones. No hay barco de la muerte y no hay casa ni solariega ni blasonada. No hay tiempo. Páginas echadas a volar. Estas. No me hago ilusiones. Páginas que se va a allevar el viento y manía, porfía mejor, en escribirlas. Del ruido y la furia dichosas, queda esto: hojarasca empapada por la lluvia intensa del otoño:
Y toda la lluvia cae Amén
En las obras del hombre del año pasado.
La voz de Leonard Cohen, desde lejos.